Название:
КукиДобавлен:
Сегодня в 03:31Категории:
Фетиш Групповой секс Подчинение и унижение
когда я уходила от Этана, — последний кусочек Эмили, который я взяла с собой.
Она лежала на белой салфетке, и свет из окна падал на неё так, что ворс казался живым — мягким, упругим, готовым касаться холста. Я смотрела на неё и чувствовала, как пальцы в лапах-перчатках сами собой сжимаются, пытаясь вспомнить, как это — держать её. Как это — чувствовать вес кисти, движение запястья, сопротивление краски, рождающей линии.
Я помнила всё. Как она лежала в моей руке, когда я стояла у мольберта в своей маленькой клети в Ист-Виллидже. Как смешивала синий и чёрный, создавая ночной город. Как краска ложилась на холст, и мир становился моим, потому что я могла его контролировать. Я могла создать любой свет, любую тень, любое окно, которое зажжётся или погаснет по моей воле.
Я помнила — и не могла взять её.
Потому что рядом лежала миска. Серая, пластиковая, с кашей. И в ней было всё, что я боялась потерять: его голос, его «хорошо», его рука на моём затылке, его запах — кедр, виски, что-то сухое и родное. Если я возьму кисть — я стану свободной. Я снова стану Эмили. Я смогу рисовать. Я смогу дышать. Но я потеряю его. Навсегда.
Он стоял и молчал. Не торопил. Просто ждал.
Я протянула руку. Лапа-перчатка сжала край миски. Я притянула её к себе и начала есть — медленно, вдумчиво, будто вкус можно было найти, если пробовать достаточно долго. Каша была совсем пресной: ни соли, ни масла, только тёплая разваренная крупа, оседающая на языке плотным, безликим слоем, — и в этой пустоте вкуса было что-то нарочное, будто вместе с солью у меня отняли и последнее право хотеть большего, чем дают. Слёзы текли по щекам, капая в миску, смешиваясь с едой. Там, где падала капля, вкус на секунду менялся: солёный, живой, чужой посреди этой пресности, — и я, не признаваясь себе зачем, зачерпывала снова именно оттуда. Я плакала не от того, что выбираю рабство. Я плакала от того, что знаю: я могла бы взять кисть. Я могла бы убежать. Я могла бы снова стать той, кем была. Но я не хочу. Я хочу быть здесь. Я хочу быть его. И это знание — что я могла бы уйти, но не ухожу, — было тяжелее любого ремня и слаще любой похвалы.
Он стоял, смотрел, потом наклонился и убрал кисть в карман.
— Завтра будет снова, — сказал он тихо. — Ты снова выберешь. Или не выберешь. Но это будет твой выбор. Помни об этом, Куки. Ты не жертва. Ты соавтор. Каждое утро.
Он закрыл клетку и ушёл. А я лежала на лежаке, чувствуя вкус пресной каши во рту, и смотрела на то место, где лежала кисть. И в груди у меня было странное, почти торжественное чувство — то же, что вчера, только глубже, будто пустило корни. Это было моё новое рождение.
Это стало четвёртым ритуалом. Самым тихим и самым страшным. Каждое утро он ставил передо мной два предмета. Слева — миска. Справа — кисть. Моя кисть. Из ворса сибирского соболя. Та, которой я рисовала ночной город, когда была человеком.
Каждое утро я смотрела на неё и видела свободу — настоящую, невозможную, пугающую. Я видела себя прежнюю — Эмили, стоящую у мольберта, с краской на пальцах, с городом, рождающимся под рукой. Я видела ту, которая могла выбрать. И каждое утро я отворачивалась от неё и выбирала миску. Потому что я уже знала: выбирать снова и снова, каждое утро заново, — это больше, чем
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
Два брата